| Auteur |
Message |
Traoumad (Traoumad)
Identificateur : Traoumad
Inscrit: 7-2003
| | Envoyé vendredi 29 avril 2005 - 22h20: | |
Ecrire c’est,
Poser des sourires sur ses soupirs.
Accrocher des rires d’enfants à ses souvenirs.
Ouvrir des parenthèses sur ses silences.
Donner des nuances à ce noir que l’on pose sur ce blanc.
Au détour du temps qui passe, apposer à ce que l’on allait dire
l’apostrophe de son doute .
Enfin peut-être … !
Traoumad |
André Carruzzo (Dreas)
Identificateur : Dreas
Inscrit: 1-2005
| | Envoyé vendredi 29 avril 2005 - 23h08: | |
Oui, écrire, c’est ce que tu as écrit (précisément) dans ton poème – et bien d’autres choses encore. Cependant ce qui est écrit prend aussitôt une existence qui se révèle moins même que fantomatique. Rimbaud, dans "Barbare" (Illuminations), en avait conscience, semble-t-il. Aussi, après avoir écrit :
"Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques ;"
ajoute-t-il entre parenthèses : ("elles n’existent pas.") |
Rienadire (Rienadire)
Identificateur : Rienadire
Inscrit: 2-2005
| | Envoyé mercredi 04 mai 2005 - 12h09: | |
Il écrit avec la main
Jeu de main,jeu de vilain.
De vains écrits,l'ecrivain
Ecrit tard sur son écriteau.
GLUBS! |
André Carruzzo (Dreas)
Identificateur : Dreas
Inscrit: 1-2005
| | Envoyé mercredi 04 mai 2005 - 23h05: | |
Oui. Ecrits vains de l’écrivain.
Il y a beaucoup, beaucoup de fleurettes, joliesses que l’on cueille tant que dure une saison ou une mode – mais chacune d’elles a sûrement sa raison d’être. Il y a des arbres aussi. Mais très rares sont les arbres millénaires ou destinés à devenir tels. Il en va un peu des œuvres des écrivains comme celles des œuvres de la nature. |
André Carruzzo (Dreas)
Identificateur : Dreas
Inscrit: 1-2005
| | Envoyé mercredi 04 mai 2005 - 23h21: | |
Baffe !
... comme des oeuvres de la nature
Merci G.B. |
Nao (Nao)
Identificateur : Nao
Inscrit: 6-2004
| | Envoyé samedi 07 mai 2005 - 9h05: | |
écrit encore traoumad, j'adore |
Tm (Tm)
Identificateur : Tm
Inscrit: 1-2005
| | Envoyé mercredi 11 mai 2005 - 14h30: | |
Poème-papillon doué de chant, tel un oiseau. |
M-C Escalier (Mariechristine)
Identificateur : Mariechristine
Inscrit: 12-2003
| | Envoyé samedi 14 mai 2005 - 9h58: | |
"apposer à ce que l’on allait dire
l’apostrophe de son doute"
Joli !!
Sait-on seulement pourquoi on écrit ? Et la raison est-elle toujours la même, quelle que soit l'humeur du moment ? Et sait-on pourquoi on ne peut plus écrire, certains jours de basse-fosse ? Je me pose souvent ces questions. En tout cas, tu as une belle définition, pleine de légèreté |