| Auteur |
Message |
    
Virgule
| | Envoyé jeudi 05 février 2004 - 23h59: | |
Poète à condition
Aveugle à petit feu, à marcher dans les lignes, couturé sans un titre, à l’encre, à cœur battant…
A mordre dans ma tête, les mots à pleines dents, le passé au présent…
Comme pour se résoudre, d’un impossible rêve, le temps d’infiniment…
Dans le vers déployé, des « non dit » aux « non lire », condamné dans le triste, au diable son talant…
A supposer l’étrange, quand son verbe vous pousse, quand chaque mot bouscule, ridicules où baroques, son monde à bout de sang…
Au verso d’une rime, aux mensonges, aux respires, tous ces dieux nés sous X, son monde irrespirable…
Sapé dans ses chansons, au rougi d’une gorge, aux phrases dénudées, poétiquement parlant…
D’éternels artifices, bâtis à mot couvert, à l’heures des néons, issues des idées noires…
Les nuits des sans issues, aux nuits qui s’enveniment, dans la désécriture, méandre dans sa larme
Aux jours de jour en jour, d’écrit comme on s’en va , d’écrit comme on se quitte, ses cris quand tout fout l’camp…
Dans ses miséricordes, défunt d’une esthétique, coupable sans une arme…
Avec ses roses noires, poète à condition…
|
|