| Auteur | Message | ||
     Phil. A. |
Le stylo crisse sur la page blanche Il pose des signes, des traits et des ronds, patiemment alignés par une main qui guide une belle plume waterman. Parfois, c'est le waterloo de l'âme qui jute de la plume waterman De ce chaos de mots naissent quelques fois quelques perles Elles s'enfilent sans peine sur le fil du bonheur Le collier s'échappe et tombe Les perles roulent à terre De l'encre fraiche a noirci la feuille blanche. Septembre 2002 | ||
| Marie-Aude |
Mon prénom collé sur ce bureau d'écolier, armée de mon stylo plume, mon regard se perd dans la blancheur de ma feuille, je laisse mon esprit vagabonder en des lieux plus acceuillants. Les yeux dans le vague, des ombres se dessinent et je perds la notion du temps. La chaleur d'un rayon de soleil sur mon avant bras me transporte dans les rêveries d'une sieste à même le sol d'un jardin fleuri... Le parfum du gazon fraichement tondu invite les aromes fleuris pour un bal d'après-midi. le chant des hirondelles campe la mélodie, et c'est le souffle frais d'une brise qui invite les nymphes en robes de mousselines vertes pour une danse empreinte de fraicheur... la brise d'humeur taquine joue dans les volants de ces silhouettes qui ondoient comme la surface d'un champ de blé. Dans le creux de mon oreille, le claquement d'ailes d'une colombe vient perturber ma rêverie. J'ouvre les yeux à sa recherche ... devant moi, sur le bureau, un courant d'air fait claquer ma feuille volante...mais pas d'oiseau. seule perdue dans un coin du néant de ma copie... une tache d'encre verte...et une plume...le souvenir d'un songe... mais quelle heure est-il? |