| Auteur | Message | ||
     bronzibus |
PEINTRE Un peintre s'est pendu Sa tache trop ardue, Repeindre la Joconde, A l'abri du monde Peut-être à Paris, Aux lilas de la butte, Ou la belle de Vinci Y aurait fait la pute! Son pinceau vagabonde, Cherche des formes rondes Vénus au temps sotte,(!!!) Couleurs trop palotes, Palette épuisée, Touche fatiguée, Humeur nauséabonde, Ou est ta faconde? Toile devenue croute En galerie,soldée Faut caser cette croute, Le peintre doit bouffer!! L'artiste trébuche, Son oeuvre, nunuche, Au cercle des maudits, Contre son gré, l'a inscrit. Et par la fenêtre, Ses pinceaux, il jette, Avec sa vie, Qui était en sursis. Salut à toi l'artiste, Retournes-t'en à l'oubli, Resteront ces poémes Pour toi, qu'on écrit. Robert GOUBET |