Petite fleur
Le vieux forum: Jade: Petite fleur
Jade...
te dire trop ou ne rien dire. j'ai le coeur serré. je crois que je sais un peu , autrement .
autre chose.
la douleur ne peut être dite que par d'autres mots.
Hélène
Les mots silencieux
S'aiguisent
Veine lacry mal
Les larmes frileuses
S'enflamment
Epis dermal
Sous mes paupières humides
Quand la lune se fait fine
Je rêve encore qu'elles me sourient
Ses larmes,
Comme l'orient aux opalines,
Qu'elles coulent
tout simplement.
Jade - février 2000
J'accompagne ses jours au futur interdit
Accrochées aux étoiles du soleil de midi
Mes lèvres sourient à ses sombres regards
Mes lueurs d'espoir renaissent à minuit
A l'ombre d'un poème une rose s'égare
Je donnerai mes mains pour tuer son ennui
Repeindre le soleil aux couleurs de la vie...
Ses larmes l'entraîne jusqu'à mes longs je t'aime
Aux soleils de midi qu'elle s'interdit de voir ...
Jade, d'Ombes et brumes
A ma fille, petite étoile brisée
Rien ne vient. Rien.
Rien ne se dit, rien ne se sait.
Tout est enfoui. Tout.
Tout est violence.
De ces heurts inexprimables, inexprimés.
Bruit des maux tus. Cris des non dits.
La dernière fois, on entendait les larmes.
Il y a tant de mots dans les larmes. Tant.
De ceux qui disent les blessures, les ressentis.
Mais cette fois rien n'est venu. Rien. A peine un regard.
Je la laissais là. Je la quittais simplement et partais sans me retourner, habitée de force et sérénité que j'avais su garder jusque-là.
Je me moquais bien du Saint du jour, tous étaient là pour des roses rouge, leur amante à laquelle ils faisaient livrer, leur épouse à qui ils offriraient. Ou l'inverse. Qu'importe, ce spectacle était une désolation !
J'aime improviser. L'amour comme le reste. Je refuse les conventions. Elles sont ennuyeuses. Qu'il en soit du quatorze février ou du premier mai, de la rose rouge ou du brin de muguet. Les fleurs, je les préfère vivantes. Comme Elle, avant. Mais j'étais là, bergère, mère au sein de ce troupeau, attendant mon tour.
Lorsque je demandai que ces fleurs orange soit livrées chambre deux cent douze, je ne retins pas mes larmes. Tout revint. Me revint. Tout.
Lui, la colère, la hargne, les bleus, les meurtrissures, la détresse, cet inoubliable lundi soir de février, voilà quinze ans. L'échec.
Eux, moi, nous trois et les jours à venir, les semaines, les mois, les années...
Puis d'autres bleus, d'autres meurtrissures, ceux des enfants qui grandissent dans l'absence. Ces plaies béantes qui laissent couler un sang épais, lourd de souffrances !
La douleur n'a pas de couleur. Pas de nom de fleur. Elle est indicible.
Rien ne vint alors. Rien. Que la colère, la hargne, les bleus, les meurtrissures, la détresse et la couleur de l'enfance brisée par l'espoir désespérant, l'oubli inoubliable. Et ma haine pour qui n'a rien voulu savoir. Rien. Pas même...
Non, rien !
Depuis lundi toutes les fleurs portent le même prénom. Tous les jours aussi, toutes les nuits, tous les Saints : celui de la jeune fille de la chambre deux cent douze...
Ma fille.
Jade, d'Ombes bleu sombre.
18 février 2000