Un enfant joue sur le trottoir
La pluie ne le dérange pas
Les passants courent sans le voir
L’enfant ne les regarde pas.

Que font ces gens qui vont mourir
Déchirés par leur obsession
Combattre tout pour mieux courir
Derrière les ombres des passions.

Un goût amer d’éternité
Flotte autour des objets incultes
Une collection d’insanités
Que la peur de la peur occulte.

Un livre noir de pensées tristes
Comme un oiseau blanc mazouté
Le sanglot long d'un violoniste
Qu'on aurait trop écouté.

La vie comme une rafale
De sentiments incontrôlés
Le lourd fardeau du vieux cheval
Ou ce parfum qu'on a frôlé.

Le rêve de la mort glorieuse
Dans l'océan pur de l'oubli
Une enfant à la moue rieuse
La force de l'ordre établi

Chercher partout le goût de tout
Pour s'échouer sur des rivages
Sans soleil et trop loin de tout
Où on devient des bêtes sauvages.

14.11.99