Lecteur,lecture,l'abscence de celui qui lit.
Le lecteur est là ,et il n'y est pas;il est ailleurs,à des pages lumiere de nous.
Son image nous arrive,mais peut etre est il deja mort,ou...en train de renaitre!
Le lecteur se font dans le grand tout,il est le lecteur et il est le livre,le papier,les arbres de la foret qui ont servi à faire le papier,un peu du soleil qui les a fait grandir,il est l'encre noire dont les signes qu'elle dessine eclairent son visage ,son esprit.
De cette lumiere qui nous fait decouvrir son eloignement,son abscence.
Le livre est là ,dans ses mains,comme un trou noir il aspire le lecteur et ceux qui le regardent,leur faisant prendre conscience du vide qui les separe de lui.
Le vide,cette intelligence patiente
Cette volonte sans but,
Ce vase qui attend les fleurs
Ce creux de main tendu vers l'infini
Souverainete du vide ,souverainete du creux,du trou qui contiend,souverainete de l'espace dans lequel les rencontres se font.
Le vide ,ce Dieu qui nous contiend...
Lire, des mots des phrases,ne pas parler,Respirer!Se nourrir!Communier!
Sentir l'odeur des mots,des mots ecrits,
ne pas les decrire ,les desecrire.
Experience privée.
Solitude.Hors temps.
Lire a la vitesse de la solitude,
solitude qu'eclaire la lumiere noire de l'encre des mots.
Cette lumiere qui sent bon,qui fait peur aussi quand on sait...
Silence ,reverie,naissance,essence,carburant de la pensée.
Silence ,receuillement,meditation ,attente.
Ne pas se perdre dans le miroir d'un dialogue
rester transparent,rester "toujours déjà".
Silence
Pas de paroles mais des mots,
des messages emotionels resentis.
Pas de paroles qu'on cherche à comprendre
pas de discours qui resonnent trop longtemps dans les cathedrales de nos tetes,seulement des mots chuchotés dans le silence de notre"convictional"
Seulement des bouquets de mots dont on ignore le nom mais qui sentent bon à en pleurer de joie sans vraiment savoir pourquoi,graines plantées dans nos coeurs,pensées sans phrases,sans bruit,pour ne pas abimer le silence ,ce vide.
Pour ne pas retrecir le ciel dans le mot bleu,et pouvoir rejoindre en nous ce qui est comme de l'eau ,de l'air ,du ciel.
Ne plus parler avec la bouche ,ne plus sentir cette haleine qui sent la mort.
Parler entre immortels
Parler sans voix,
ou alors avec cette petite voix ,cette voix sourde qui chuchote dans nos entrailles et qui sait repondre aux autres petites voix,les memes,celle du lys ,de la pierre,de l'arbre ,de l'aigle,du soleil.
La voix du soleil qui sait remplir le vide.
L'ecouter avec notre peau,notre retine.
les tympans c'est pas fait pour ça.
Ecouter cette voix,celle qui ne vient d'aucune bouche,cette voix qui s'ecoute avec les yeux,ou en les fermant,comme lorsqu'on ferme un livre apres avoir lu la derniere phrase,et dans cette seconde eternelle,sentir tout le livre,toutes les phrases tous les mots se dirent en meme temps,comme on voit ,parait il,defiler sa vie en un instant au moment de mourir.
Cette voix qui monte en nous,de cette treve inesperee dans l'infinite des savoirs.
Cette voix qui donne la rime au poete
cette voix qui guide la main du peintre
Avons nous chacun la notre?
ou avons nous tous la meme ?
Mais pouvons nous posseder quelque chose ?
C'est plutot nous qui appartenons au Vide...