J'éteins. Je ferme les paupières et mon coeur
Pour que disparaisse de mes rouges nervures
L'automne de l'amour qui est mien, qui meurt
Enfin, berné par les mythes, ses meurtrissures.

Le vent m'arrache mais m'assure
D'entrevoir dans ma vrille, tout autour,
Tous les saules nus. Ainsi me procure
Le flegme sain de périr en choeur, toujours.

Et désormais sur mon flanc, tige et mine basse,
J'attends que les autres par dessus moi s'amassent
En un amont empilé comme celles d'un livre.
Qu'il est cruel que la grise terre ne m'ivre!

Pourquoi ne meurt on follement amoureux,
Quand la sève est bonne et le coeur en pompe?
Faut-il qu'en vain l'amour nous poignarde et nous trompe
Et que sans cesse l'extase me fasse ténébreux?