Libre (Libre)
Identificateur : Libre
Inscrit: 5-2008
| | Envoyé mardi 27 octobre 2009 - 0h38: | |
Les couleurs du jour confondent, le vent pousse. Doucement s’entrechoquent et se croisent, forment un cortège qui cherche son nom. Il y a l’horizon rouge qui descend pas à pas, couvert de nuit. Il y a l’herbe agitée des cris de la terre, la boue qui naît de l’union. Il y a la mort qui rôde et qui connaît son nom. Il y a nos espoirs pétrifiés qui contemplent sa ronde. Il y a la mort qui rôde et qui parle notre nom tel un sortilège.
Les légions du jour s’amoncèlent, les mouvements courbent. Dans la peine le temps avance et enfonce. Il y a la possibilité du refus. Il y a la vérité derrière un mouvement de croix. Il y a ce message écrit dans nos paumes, expliquant la fin du monde proche. Il y a le déluge et le jugement peints sur un mur de nos chambres. Et puis les arbres tombent. Longtemps que l’eau travaille. Il y a Dieu qui rôde et qui n’a pas dit son nom. |