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Anonyme
| | Envoyé jeudi 22 avril 2004 - 1h30: | |
CORSE, ILE D’AMOUR
Ils ont des traditions qui agacent,
Mais, que leur petite île est jolie
Privée qu’elle est de ces palaces
Que partout ailleurs on construit…
Ce sont les châtaignes que l’on ramasse,
Devant les chasseurs, les sangliers fuient,
Comme d’autres, devant les menaces
De ceux, dont on envahit le « Pays ».
Ils gueulent contre une populace,
Qui, l’été, pour eux, est pain béni,
Et pleurent, quand les vacances passent
Gémissent qu’on gagne plus rien par ici !
Venu le temps des saints de glace,
Et des journées, habillées de gris,
Il leur faut une solide carapace
Pour continuer à vivre au pays.
Ils relisent les romans de Wallace,
Aussi le p’tit prince, de saint Exupéry,
Certes, la vie manque un peu de grâce,
Mais, ils ne sombrent pas dans l’ennui.
Il fut un temps des gens de race,
Qui s’en allaient prendre le maquis,
Précautionneux de n’laisser leur trace,
Oui, mais les traditions s’oublient.
On assassine, de guerre lasse
Des hommes, qui sont vos amis,
Une coutume plutôt dégueulasse,
Qui survit encore, sans merci.
Dans une prison, ils s’entassent
Pas trop nombreux, c’est petit!
C’est à Borgo que cela se passe,
Ils veulent tous rentrer au pays !
C’est la patrie des Bonaparte,
D’un Napoléon, la terre chérie,
Avant qu’en guerre il ne parte,
A Waterloo, très loin d’ici.
Des arbres, moi je préfère l’écorce,
Dans la vie, j’aime bien… la vie,
Je passe mes vacances en Corse
Belle île ou j’ai tout plein d’amis !
LOU PINSOUT
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