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Anonyme
| | Envoyé mardi 13 avril 2004 - 20h16: | |
D’indécence de l'âge qui avance sans ticket…
D’interdit qui s'endort sur le table de nuit
Et les gorges trahis dans l’abîme des corps
Dans ses armes de lis qui s’usent dans le fer
L’ironie murmurée en fusion dans les livres
Composées des lectures
Et la prose et le vers
Sur les pages jaunies
Accrochées au décor
Comme une ombre d’artiste retrouvé à l'absence
Composant sa ballade sur un air qui n'est plus
Sa musique au passé mélodique et si lente
Des accords interdits
Et des mots jamais sus
Avec pour seul ami l’écrit des illusions
Les larmes d'un poème qu'on ne jugerait pas
Et des rêves d’écume
La mer dans ses chansons
Des langueurs qu’on ose
Où la rime s’en va
Après tant de nuits blanches et de blanches folies
Aux fenêtres qui passent
Et des vertes saisons
Les matins en tignasse aux aurores jolies
Les « je t’aime » en sourdine
Aux derniers oraisons
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