4juin2011 (4juin2011)
Identificateur : 4juin2011
Inscrit: 5-2011
| | Envoyé mardi 04 juin 2013 - 18h38: | |
Je me réveille avec ce poids mort sur le visage. Un cadavre de cauchemar. Le jour transparaît un peu sous cette masse. C'est la guerre peut-être. Je suis à terre, sur un champ de bataille avec ce corps mou qui m'étouffe. Aucun bruit autour. Avant de hurler, j'essaye, avec précaution, de la main droite, de rejeter cette masse importune. Plus de main droite. J'ai dû perdre cette main dans l’attentat. Au dessus de la main, plus de bras... plus rien. Je glisse un coup d’œil plus hardi alentour : le blanc… l'oreiller blanc, sans tâche, est là sous ma joue comme d'habitude au réveil…
Cherchant, maintenant, frénétiquement mon bras droit de la main gauche cette fois, je rencontre ce truc parfaitement inerte qui repose sur mon visage et que je parviens à écarter, tout en l’identifiant enfin, comme étant mon bras droit.
Le bébé moineau, élevé dans le store de la fenêtre depuis des semaines, pétillant d’allégresse, prend, dangereusement, sa première leçon de vol en plein vent…
Je me retourne : vous êtes bien gauche, ma chère, ce matin, est-ce donc que nous allons avoir du monde ? |