Tm (Tm)
Identificateur : Tm
Inscrit: 1-2005
| | Envoyé jeudi 16 juin 2005 - 11h05: | |
FAUST (à soi-même).
Serais-je au comble de mon art? Je vis. Et je ne fais que vivre. Voilà une oeuvre... Enfin ce que je fus a fini par construire ce que je suis. Je n'ai plus aucune autre importance. Me voici le présent même. Ma personne épouse exactement ma présence, en échange parfait avec quoi qu'il arrive. Point de reste. Il n'y a plus de profondeur. L'infini est défini. Ce qui n'existe pas n'existe plus. Si la connaissance est ce qu'il faut produire par l'esprit pour que SOIT ce qui EST, te voici, FAUST, connaissance pleine et pure, plénitude, accomplissement. Je suis celui que je suis. Je suis au comble de mon art, à la période classique de l'art de vivre. Voilà mon oeuvre: vivre. N'est-ce pas tout? Mais il faut le savoir... Il ne s'agit pas de se trouver sur ce haut plateau d'existence, sans le savoir. Que d'aventures, de raisons, de songes et de fautes pour gagner la liberté d'être ce que l'on est, rien que ce que l'on est! Qu'est-ce que la perfection, sinon la suppression de tout ce qui nous manque? Ce qui manque est toujours de trop... Mais, à présent, le moindre regard, la moindre sensation, les moindres actes et fonctions de la vie me deviennent de la même dignité que les desseins et les voix intérieures de ma pensée... C'est un état suprême, où tout se résume en vivre, et qui refuse d'un sourire qui me vient, toutes les questions et toutes les réponses... VIVRE... Je ressens, je respire mon chef-d'oeuvre. Je nais de chaque instant pour chaque instant. VIVRE!... JE RESPIRE. N'est-ce pas tout? JE RESPIRE... J'ouvre profondément chaque fois, toujours pour la première fois, ces ailes intérieures qui battent le temps vrai. Elles portent celui qui est, de celui qui fut à celui qui va être... JE SUIS, n'est-ce pas extraordinaire? Se soutenir au-dessus de la mort comme une pierre se soutiendrait dans l'espace? Cela est incroyable... JE RESPIRE, et rien de plus. Le parfum impérieux de mes fleurs veut que je respire et l'odeur de la terre fraîche vient en moi surgir, toujours plus désirée, toujours plus désirable, sur les puissances de mon souffle. JE RESPIRE; et rien de plus, car il n'y a rien de plus. JE RESPIRE et JE VOIS. Ce lieu est doux à voir... Mais qu'importe ce lieu? Qu'importe ce qu'on voit? VOIR suffit, et savoir ce que l'on voit... C'est là toute une science. Je vois ce pin. Qu'importe ce pin par lui-même? Ce pourrait être un chêne, là. Je le verrais. Et ce toit de brillante ardoise serait aussi bien un miroir d'eau calme. Je le verrais. Et quant à la figure de ces collines éloignées qui ferment accidentellement le pays, je me sens dans les mains le pouvoir d'en redessiner à mon gré la longue ligne molle... VOIR, c'est donc aussi bien voir autre chose; c'est voir ce qui est possible, que de voir ce qui est... Qu'est-ce donc que les visions exceptionnelles que les ascètes sollicitent, auprès de ce prodige qui est de voir quoi que ce soit? L'âme est une pauvresse. Si je ferme les yeux, et si je me concentre, me voici entre l'esprit et l'âme... Quelle misère! Où sont les formes précises, les nuances, la perspective que le moindre mouvement transforme? De quel prix de fatigue dois-je payer à présent, sous mes paupières, la durée, la netteté et l'éclat des objets que j'essaie de me former? Et quelle foi intense, quelles macérations obstinées, quelle oraison excessive pourrait se créer un soleil comme celui-ci qui luit et verse si généreusement son sang de pourpre, pour tout le monde?
Paul Valéry, "Mon Faust" ("Lust", II, 5) 1946 |